Si esta carne demasiado sólida
pudiera fundirse,
derretirse
y disolverse en rocío.
Si el Eterno, por mandamiento,
no hubiera prohibido que uno se matara...
Oh, Dios.
Dios.
¡Qué fatigosas, rancias,
¡insípidas y estériles
¡me parecen todas las costumbres de este mundo!
¡Qué asco!
Es un jardín sin escardar, ya espigado.
Una naturaleza espesa y grosera
lo habita sola.
¡Haber llegado a esto!
Muerto hace sólo dos meses.
No, ¡ni siquiera dos!
Un rey tan excelente, que era al lado de éste
lo que Hiperión a un sátiro.
Amaba tanto a mi madre
que no dejaba al viento rozar su cara con demasiada rudeza.
Cielo, tierra, ¿tengo que recordar?
Fragilidad,
tu nombre es mujer.
Un mes apenas... Ni siquiera estaban gastados los zapatos
con que siguió el cuerpo de mi padre.
Como Níobe, llena de lágrimas...
Ella, ella misma...
Una bestia sin uso de razón
habría llevado luto más tiempo.
Casada con mi tío.
El hermano de mi padre,
pero no más parecido a mi padre que yo a Hércules.
En menos de un mes,
cuando la sal de sus falsas lágrimas
aún enrojecía sus ojos irritados, se casaba.
Prisa perversa, ¡entrar con tanta ligereza
¡en sábanas incestuosas!
Eso no está bien, nada bueno saldrá de ello.
¡Vuestra Alteza!
Me alegro de verte bien, Horacio,
si no tengo mala memoria.
ÉI mismo, señor, por siempre vuestro servidor.
Mi buen amigo... Prefiero ese título.
¿Qué haces lejos de Wittenberg?
Aquí vas a aprender a beber.
Vine al funeral de vuestro padre.
No te burles de mí, amigo.
Viniste a la boda de mi madre.
De hecho, lo siguió de muy poco.
Hay que ahorrar, Horacio.
Las carnes asadas del funeral sirvieron de fiambres en la boda.
Antes ver en el cielo a mi peor enemigo
¡que vivir ese día!
Horacio, mi padre...
Me parece ver a mi padre.
¿Dónde, señor?
En mi imaginación, Horacio.
Lo vi una vez.
Era un gran rey.
Era un hombre. Todo bien mirado,
no volveré a ver a nadie como él.
Señor, creo que lo vi anoche.
¿Que viste a quién?
Al rey, vuestro padre.
¿AI rey, mi padre?
Templad vuestra sorpresa y prestad un oído atento
al relato de este prodigio.
¡Habla, por Dios!
En el vacío de la medianoche,
aparece la figura de vuestro padre,
lenta y majestuosa, ante mí.
Conocía a vuestro padre.
Como estas manos.
¿ Viste su rostro?
Sí, señor.
¿Fruncía el ceño de enojo?
Parecía más bien triste.
-¿Pálido, encendido? -Muy pálido.
-¿Fijó la mirada en ti? No cesó. -
-¿Hablaste con la figura? No contestó. -
Por un momento, pareció levantar la cabeza
y se acercó como si quisiera hablarme.
Pero el gallo del alba cantó.
Ante ese sonido, la figura se desvaneció de mi vista.
Qué extraño.
Como que vivo, mi honorable señor, es cierto.
Ojalá hubiera estado allí.
Os habría asombrado. - Te creo. -
-Quizá vuelva. -Estoy seguro.
Si toma el aspecto de mi noble padre,
le hablaré,
aunque el mismo infierno se abra y me mande callar.
Señor, ahí viene.
Ángeles y ministros de la gracia, ¡defendednos!
Seas espíritu del bien o demonio condenado,
traigas contigo auras del cielo o ráfagas del infierno,
deseos malignos o caridad,
llegas en forma tan misteriosa que...
quiero hablarte.
Te llamo...
Hamlet...
Rey...
Padre, monarca danés...
Dime por qué tú, cuerpo sin vida,
retornas bajo el fulgor de la luna
horrorizando la noche. Juguetes de la naturaleza,
nos estremeces con terribles pensamientos
fuera del alcance de nuestras almas. ¿Por qué?
¿Con qué fin? ¿Qué debemos hacer?
Escúchame.
Casi ha llegado la hora
en que he de retornar al tormento de las llamas de azufre.
-¡Pobre espectro! -No me compadezcas.
Presta grave atención a lo que te voy a revelar.
Habla, he de escucharte.
Y has de vengarme
cuando me hayas oído.
¿Qué?
Se ha dicho que durmiendo yo en mi vergel,
me mordió una serpiente.
Los oídos de Dinamarca
fueron engañados con ese falso relato de mi muerte.
Pero has de saber, noble joven,
que la serpiente que quitó la vida a tu padre
lleva hoy su corona.
¡Oh, profética alma mía!
¿Mi tío?
Esa bestia incestuosa, adúltera,
con ingenio de brujo, con dones de traidor...
¡malvado el ingenio y los dones, que así consiguen seducir!
...ganó a su lujuria vergonzosa
la voluntad de mi reina, que tan virtuosa parecía.
Seré breve.
Dormía en mi vergel,
como solía hacer por las tardes.
En esa hora de quietud, tu tío entró furtivo
con una ampolla de jugo de beleño maldito
y vertió en el hueco de mis oídos el leproso licor
cuyo efecto es tan enemigo de la sangre humana
que corre rápido como el azogue
por los conductos del cuerpo,
y con repentino vigor,
cuaja y corta, como gotas ácidas en la leche,
la sangre fluida y sana.
Lo hizo con la mía.
Así, mientras dormía,
y por la mano de un hermano,
mi vida, mi corona y mi reina
me fueron arrebatadas, arrancadas,
en la flor de mis pecados.
Sin confesión, enviado a responder
de todas las faltas que pesaban sobre mí.
¡Horrible, más que horrible!
Si queda algo de naturaleza en ti,
no lo toleres.
No dejes que el tálamo real de Dinamarca
sea lecho de lujuria
y de criminal incesto.
Pero, como quiera que procures hacerlo,
no ensucies tu conciencia,
no permitas que tu alma trame nada contra tu madre.
Encomiéndala al cielo
y a las espinas que en su pecho se alojan
para punzarla y desgarrarla.
Adiós.
Recuérdame.
¡Oh, huestes del cielo!
¡Tierra!
¿Qué más?
¿Añadiré el infierno?
¡Vergüenza!
Aguanta, corazón mío,
y vosotros, mis nervios, no envejezcáis de repente,
mantenedme en pie.
¿Recordarte?
Sí, pobre espectro,
mientras quede memoria en esta esfera desorbitada.
¿Recordarte? De las tablas de mi memoria,
borraré todos los recuerdos vanos y triviales,
todos los dichos de los libros, todas las formas,
todas las impresiones pasadas grabadas allí por mi juventud.
Tu mandato solo vivirá
en el libro y el volumen de mi cerebro,
sin mezclarse con materia vulgar.
¡Mujer perversa!
¡Villano!
¡Sonriente y maldito villano!
¡Se puede sonreír y ser un villano!
Al menos, así sucede en Dinamarca.
Así que, tío,
ahí estás.
Ahora,
a mi lema.
Es: "Adiós, adiós, recuérdame."
Lo he jurado.
¿Traéis noticias, señor?
Prodigiosas.
¡Decidme!
No, que lo contarás.
¡Yo no, señor!
¡Quién pudiera creerlo! ¿Callarás?
Sí, por el cielo.
No vive un villano en toda Dinamarca
que no sea además un bribón.
No hace falta un espectro para decirnos eso.
Es cierto. Así pues, sin más ceremonias,
digo que nos demos la mano y nos separemos.
Por mi parte, iré a rezar.
Son palabras intempestivas.
Lamento que te ofendan, de verdad.
-No hay ofensa, señor. -¡Sí que la hay, Horacio!
¡Y ofensa grande! Esa aparición...
Es un espectro honrado,
permite que te lo diga.
Tu deseo de saber qué hay entre nosotros... Reprímelo.
Ahora, amigo...
Concédeme un favor. - -¿Qué es? Lo haré.
Nunca reveles lo que has visto.
-No lo haré, señor. Júralo. -
¡Jura/
¿Eres tú quien lo dices?
¡Qué extraño prodigio!
Como a un extraño, dale pues, la bienvenida.
Hay más cosas en el cielo y la tierra, Horacio,
que cuantas se sueñan
en tu filosofïa.
Pero ven. Que el cielo te ampare.
Por muy rara y extraña que parezca mi conducta,
no muestres nunca que sabes algo de mí. ¡Jura!
Gracia...
- Y merced... -
Cuando más os necesite,
ayudadme.
Descansa.
Descansa, mente perturbada.
Buen amigo,
con todo mi amor, me encomiendo a ti.
Lo que un pobre hombre como Hamlet pueda hacer
para expresarte su amor y amistad
no te faltará, si Dios quiere.
Pon los dedos en los labios, te lo ruego.
Los tiempos están desquiciados.
Suerte maldita, ¡haber nacido yo para enderezarlos!
Tú Hamlet, deudo mío
y también hijo.
Algo menos que allegado, y más que alejado.
¿Todavía las nubes se ciernen sobre ti?
No es eso, es que estoy demasiado al sol.
Mi buen Hamlet,
abandona ese color nocturno y mira
como amigo al rey de Dinamarca.
No sigas con los párpados bajos
buscando a tu noble padre entre el polvo.
Sabes que es lo común: todo lo que vive ha de morir,
llevado por la naturaleza hacia la eternidad.
-Sí, mi señora, es lo común. -Si es así,
¿por qué te parece tan particular?
¿Parece, señora?
No, lo es.
No conozco "parece".
No es sólo mi capa entintada, buena madre,
ni el traje obligado de solemne negro,
ni el soplo violento de un suspiro forzado
ni el abundante río de lágrimas en los ojos,
ni la expresión abatida del rostro,
ni todas las formas, modos y figuras del dolor,
los que pueden descubrirme realmente.
Todo eso no es más que "parecer", acciones que se interpretan.
Pero...
Io que tengo dentro
va más allá de la apariencia.
El resto son los atavíos del dolor.
Tenéis una naturaleza loable y dulce
para rendir a vuestro padre ese homenaje.
Pero sabéis que vuestro padre perdió a su padre,
y ese padre perdido perdió al suyo.
El sobreviviente, por obligación filial,
muestra por un tiempo su tristeza.
Pero perseverar en un luto obstinado
es una conducta de impía terquedad,
un pecado contra los muertos y la naturaleza,
algo absurdo para la razón, cuya ley común
es la muerte de los padres,
y que siempre grita desde el primer cadáver
hasta el muerto de hoy mismo:
"Así debe ser".
Os lo rogamos, arrojad a la tierra ese vano dolor
y pensad en Nos como en un padre.
Vuestro proyecto de volver a Wittenberg
es muy contrario a nuestro deseo.
Os rogamos, os doblegamos para que os quedéis,
consuelo de nuestros ojos,
primero de los cortesanos, nuestro deudo
y nuestro hijo.
No dejes que tu madre rece en vano.
Te lo suplico, quédate con nosotros.
No regreses a Wittenberg.
Haré cuanto pueda por obedeceros.
Ésa es una respuesta grata y cariñosa.
Sed en Dinamarca como nosotros.
¿Qué sucede, Ofelia?
Señor, ¡he sentido tanto miedo!
¿De qué, en nombre de Dios?
Estaba yo cosiendo en mi aposento,
cuando el príncipe Hamlet, con su jubón sin ceñir,
sin sombrero en la cabeza, con las medias sucias,
sin ligas y caídas hasta los tobillos,
pálido como su camisa, con las rodillas entrechocándose,
y con un aspecto lamentable,
como escapado del infierno para contarnos horrores...
¿Loco de amor por ti?
Señor, no lo sé, pero la verdad es que lo temo.
¿Qué dijo?
Me agarró por la muñeca sujetándome fuerte,
luego se apartó a la distancia de su brazo,
y con su otra mano puesta sobre la frente,
se puso a escudriñar mi rostro
como si lo fuera a dibujar.
Se quedó así largo tiempo.
Por fin, sacudiéndome un poco el brazo,
y moviendo así tres veces la cabeza,
de arriba abajo,
lanzó un suspiro tan lastimero y profundo
que pareció como si fuera a romper todo su cuerpo
y acabar con su ser.
Hecho esto, me soltó
y, vuelta la cabeza por encima del hombro,
pareció encontrar su camino sin los ojos
pues salió por la puerta sin su ayuda
y hasta el final,
mantuvo su mirada fija en mí.
Hazte pasar por más valiosa, o si no,
sin abusar del juego de palabras,
me harás pasar por tonto.
Señor, me requirió de amores con maneras honorables.
Llama a eso maneras, si quieres.
Y refrendó sus palabras
con todos los sagrados juramentos del cielo.
Sí, trampas para cazar grullas.
¿Le has dicho palabras duras?
Tal como mandasteis rechacé sus cartas,
negándole el acceso a mi persona.
Eso le ha vuelto loco.
Eso mismo es
locura de amor,
que se destruye con su propia violencia,
conduciendo la voluntad a empresas desesperadas,
como cualquier pasión que en este mundo nos aflija.
Iré a ver al rey. Eso ha de saberse.
Eres padre de buenas nuevas.
¿De veras, señor? Os aseguro, mi buen soberano,
que pongo mi deber como pongo mi alma
al servicio de Dios y a mi bondadoso rey.
Y pienso
que he dado con la propia causa de la locura de Hamlet.
Habla. ¡Estoy impaciente por oírte!
Me dice, querida Gertrudis,
que sabe la causa del trastorno de vuestro hijo.
No hay otra cosa que lo esencial:
la muerte de su padre y...
nuestra precipitada boda.
Le sondearemos...
Mi soberano, señora, seré breve.
Vuestro hijo está loco.
Loco digo,
pues la locura verdadera,
¿qué es, sino nada más que estar loco?
Pero sigamos.
Más sustancia y menos...
arte.
Os juro, señora, que no uso ningún arte.
Tengo una hija,
mientras sea mía,
quien, por deber y obediencia, fijaos,
me ha dado esto.
"Para el celestial
"ídolo de mi alma,
"la muy hermoseada Ofelia."
Es mala expresión. "Hermoseada" está mal dicho.
Pero ya oiréis:
"En su excelso y blanco seno", etc.
¿Recibió esto de Hamlet?
Esperad un momento, leeré literalmente.
"Duda que cada astro sea hoguera.
"Duda que el sol camine el año entero.
"Duda que la verdad sea sincera.
"Pero no dudes nunca que te quiero."
Esto me mostró mi hija por obediencia
y me confió sobre su galanteo,
cuándo, cómo, dónde empezó... Todo me reveló.
¿ Y cómo recibió ella su amor?
¿Qué pensáis de mi?
Que sois hombre fiel y honorable.
Así quisiera mostrarme.
Al ver brotar ese ardiente amor,
ordené a mi hija
que no le abriera su puerta
y no recibiera mensajes ni regalos.
Así lo hizo, sacando provecho de mis consejos,
y él, rechazado, en breves palabras,
cayó en la tristeza, luego en el ayuno,
de ahí, en el insomnio, la debilidad,
el atolondramiento y, declinando aún más,
en la locura que ahora le hace desvariar
y que todos lamentamos.
-¿Pensáis que es eso? -Es muy probable.
¿Se ha dado alguna vez el caso, me gustaría saberlo,
¿que yo haya afirmado "esto es así" y que no haya sucedido?
-No que yo sepa. -Si no, separad ésta de esto.
Si las circunstancias me ayudan,
encontraré dónde se oculta la verdad,
aunque se esconda en el centro de la tierra.
¿Cómo haremos para tener más pruebas?
Sabéis que a veces se pasea horas por estas galerías.
Así hace, en efecto.
Entonces, le soltaré a mi hija.
Vos y yo, tras un tapiz, observando el encuentro.
Qué triste llega el pobre leyendo.
Os lo ruego, retiraos.
Le abordaré ahora.
¿Cómo está mi buen señor Hamlet?
Bien, gracias a Dios.
¿Me reconocéis, señor?
-Muy bien, eres pescadero. -Yo no, mi señor.
Entonces, ojalá fueras un hombre tan honrado.
¿Honrado, señor?
Sí, ser honrado, según va hoy el mundo,
¡es ser uno entre diez mil!
Es muy cierto, señor.
Pues si el sol cría gusanos en un perro muerto,
la carroña es buena para besar...
¿Tienes una hija?
Sí, señor.
No la dejes pasear al sol.
Concebir es una bendición,
pero tal como tu hija pueda concebir...
¡Ojo, amigo!
¿Qué decís de eso?
Siempre volviendo al tema de mi hija.
Pero al principio no me reconoció. Dijo que yo era pescadero.
Está muy ido.
Es cierto que en mi juventud
también sufrí mucho de amores. Algo muy parecido a esto.
¿Qué leéis, señor?
Palabras.
-¿De qué tratan? -¿Quiénes?
Quiero decir, de qué trata lo que leéis.
Calumnias.
Este satírico sinvergüenza dice aquí que...
Ios viejos tienen la barba gris,
que su cara está arrugada,
sus ojos supuran ámbar viscoso y goma de ciruelo,
y que tienen una falta total de ingenio,
junto con gran debilidad de piernas.
Aunque profundamente
y absolutamente convencido de ello, no me parece honrado escribirlo,
pues tú mismo, podrías ser tan viejo como yo
si, como los cangrejos, pudieras caminar hacia atrás.
Aunque esto sea locura,
hay cierto método en ella.
¿Queréis iros adonde no os dé el aire?
¿A mi tumba?
¡Desde luego que allí no da el aire!
¡Qué densas son a veces sus respuestas!
A menudo la locura tiene aciertos,
que la razón y la cordura no engendran tan fácilmente.
Voy a dejarle
y preparar un encuentro entre él y mi hija.
Señor, humildemente os pido licencia para retirarme.
No podrías
pedirme nada de que me desprendiera con mayor gusto.
Salvo mi vida.
Seguid bien, señor.
¡Viejos idiotas y aburridos!
¡Mi muy querido señor!
¡Excelentes amigos! ¡Rosencratz!
¡Guildenstern! ¿Cómo van mis camaradas?
Como a hijos ordinarios de esta tierra.
Felices por no ser demasiado felices.
Del gorro de Fortuna no somos la borla.
-¿Ni la suela de sus zapatos? -Tampoco.
¿ Vivís cerca de su cintura, en el centro de sus favores?
¡En su intimidad, desde luego!
¡Nada más cierto! Es una ramera.
-¿Qué hay de nuevo? El mundo se ha vuelto honrado. -
Entonces se acerca el juicio final.
Pero esa noticia no es cierta.
Os preguntaré con mayor precisión.
¿Qué habéis merecido por parte de Fortuna
¿para que os envíe a esta cárcel?
Dinamarca es una cárcel. - Lo será el mundo. -
Y estupenda,
llena de calabozos, celdas y mazmorras,
siendo Dinamarca la peor.
No lo pienso así, mi señor.
Entonces no lo es para vos.
No hay nada que sea bueno o malo,
a menos que así se piense.
Para mí, es una cárcel.
Lo es por vuestra ambición. Es estrecha para vuestra mente.
¡Dios! Aun encerrado en una nuez,
sería rey de un espacio infinito,
si no fuera porque tengo malos sueños.
Pero,
hablando entre amigos,
¿qué os trae a Elsinore?
Visitaros a vos, señor. Nada más.
Mendigo como soy, soy pobre hasta en dar gracias,
pero os lo agradezco.
Estas gracias no valen ni medio penique.
¿Nadie os mandó llamar?
¿ Vinisteis espontáneamente?
¿Por propia inclinación?
¡Habladme con franqueza!
-¿Qué debemos decir? -Cualquier cosa que venga al caso.
Os mandaron llamar.
Hay una confesión en vuestros ojos
que el recato no consigue ocultar.
Os llamaron el rey y la reina.
¿Con qué fin?
Lo debéis decir vosotros.
Pero yo os conjuro,
por nuestra camaradería, nuestra común juventud,
las obligaciones de nuestra perpetua amistad,
y lo más querido que se pudiera invocar,
sed francos conmigo: ¿os mandaron llamar?
No os quitaré ojo. Si me amáis, no ocultéis nada.
Nos mandaron llamar.
Yo os diré por qué.
Así, mi anticipación evitará que confeséis.
La palabra dada al rey y a la reina no perderá ni una pluma.
Desde hace poco, no sé por qué,
he perdido toda alegría,
abandonado todo ejercicio.
Y de hecho, mi ánimo está tan cargado de tristeza
que este hermoso edificio, la tierra,
me parece un estéril promontorio.
Este magnífico dosel, el aire, mirad,
este buen firmamento que nos señorea,
este majestuoso techo
adornado de llamas de oro
no me parece otra cosa
sino un fétido y pestilente
conjunto de vapores.
¡Qué obra de arte es un hombre!
¡Qué noble en su razón!
¡Qué infinito en sus capacidades, forma y movimientos!
¡Qué exacto y admirable!
¡En su acción tan semejante a un ángel!
¡En su comprensión tan semejante a un dios!
¡Belleza del mundo, modelo de los animales!
Y sin embargo, para mí,
¿qué es esa quintaesencia de polvo?
El hombre no me deleita.
Ni tampoco la mujer,
aunque lo sugiráis con vuestra sonrisa.
No pensaba en nada parecido.
Os reísteis cuando dije "El hombre no me deleita".
Pensé que si no os deleita el hombre,
muy cuaresmal recibimiento van a tener los cómicos.
Les alcanzamos por el camino
y aquí vienen a ofreceros su servicio.
Quien haga de rey
será bienvenido.
Aunque mi tío-padre y mi tía-madre se equivocan.
¿En qué, mi señor?
Yo sólo estoy loco a nornoroeste.
Cuando sopla viento del sur,
distingo un halcón de una grulla.
Tengo noticias que daros.
Los actores han llegado.
Los mejores actores del mundo.
Bienvenido, maestro, bienvenido, amigo.
Me alegro de veros tan bien.
Venga ya un parlamento,
una muestra de vuestro arte, un parlamento apasionado.
¿Qué parlamento, mi señor?
Uno que os oí una vez. Era en griego clásico.
Nunca se representó, o no más de una vez.
Según recuerdo, no gustó a la multitud.
¡Echadle caviar al vulgo!
Había un parlamento que me gustó especialmente.
El relato de Eneas a Dido,
principalmente cuando se refería al asesinato de Príamo.
Si sigue vivo en tu memoria, empieza aquí.
Veamos...
Eso es demasiado largo.
Irá al barbero con tu barba.
A éste le van las gigas o los cuentos verdes,
o se duerme.
Continúa.
Vamos a lo de Hécuba.
Mirad si no ha mudado de color.
Y tiene lágrimas en los ojos.
Por favor, ¡no más!
Está bien.
Haré que pronto recites el resto.
Os dejo hasta la noche. Bienvenidos a Elsinore.
¡Qué zote y vil esclavo soy!
¿No es monstruoso que ese actor,
¿en una pura ficción, en un sueño de pasión,
¿pueda someter su alma a su pensamiento
¿de modo que, por obra suya, su rostro palidezca,
¿con lágrimas en los ojos,
¿el aspecto agitado
¿y la voz rota, toda su actitud
¿ajustada a sus ideas?
Y todo eso por nada.
¡Por Hécuba!
¿Qué le importa Hécuba, ni él a Hécuba
¿para llorar por ella?
¿Qué haría
¿si tuviera los motivos de interpretar la pasión
¿que yo tengo?
Inundaría la escena de lágrimas,
a todos les desgarraría los oídos con terribles parlamentos,
enloquecería al culpable, horrorizaría al inocente,
confundiría al ignorante y asombraría
todas las facultades del ver y del oír.
Yo, sin embargo,
un canalla, apagado y forjado en barro,
vagueo
como Juan Lanas,
insensible a mi propia causa,
y no puedo decir nada.
No, ni por un rey
cuya persona y preciosísima vida
sufrieron una maldita derrota.
¿Soy un cobarde?
Supongo que tengo hígados de paloma,
me falta hiel para amargar la ofensa,
pues, de otro modo,
habría cebado los buitres con las entrañas de ese canalla.
Vamos allá, cerebro.
He oído decir
que ciertos culpables, ante una representación,
por el artificio de la escena,
se han sentido tan impresionados
que al momento han proclamado sus malas acciones.
El asesinato, aunque no tiene lengua,
sabe hablar
con un órgano milagroso.
Haré que estos actores interpreten
algo parecido a la muerte de mi padre
ante mi tío.
Observaré su cara, le sondearé hasta lo vivo.
Si se estremece,
sabré lo que debo hacer.
El espíritu que he visto puede ser un diablo,
y el diablo tiene poder para asumir formas gratas.
Quizá, en mi debilidad y mi melancolía...
pues sabe influir en tales espíritus,
...me engaña
para condenarme.
Quiero pruebas más contundentes.
El drama será la trampa
con que atraparé la conciencia del rey.
Tranquilo... ¡La hermosa Ofelia!
Ninfa, en tus oraciones, recuerda mis pecados.
Mi buen señor...
¿Cómo os halláis, Alteza, después de tantos días?
Os doy humildes gracias,
bien.
Tengo recuerdos vuestros
que hace tiempo deseo devolveros.
Os lo ruego, tomadlos ahora.
No, nunca os he dado nada.
Mi ilustre señor, sabéis muy bien que sí,
y con ellos, palabras compuestas de tan dulce aliento,
que los hacían más preciosos.
Perdido su perfume, tomadlos ahora,
pues, para un noble espíritu,
regalos ricos se tornan pobres
cuando el donador resulta cruel.
¿Sois honesta?
-¿Sois bella? -¿Qué queréis decir?
Que si sois honesta y bella,
la honestidad no admite trato con la belleza.
¿Puede la belleza tener mejor trato que con la honestidad?
Cierto,
puesto que el poder de la belleza
hará pronto de la honestidad
una ramera,
antes de que la honestidad haga de la belleza
su semejante.
Antaño fue esto una paradoja,
pero ahora,
los tiempos lo demuestran.
Antaño os amé.
En efecto, así me lo hicisteis creer.
No debisteis haberme creído.
Yo no os amaba.
Tanto más engañada fui.
Entra en un convento.
¿Para qué engendrar pecadores?
Yo que soy medianamente honesto,
podría acusarme de tales cosas
que más valdría
que mi madre no me hubiera parido.
Soy muy orgulloso,
vengativo,
ambicioso,
con más culpas en reserva que ideas para concebirlas,
imaginación para darles forma o tiempo para ejecutarlas.
¿Qué hacen los tipos como yo
¿reptando entre cielo y tierra? Somos unos canallas.
No te fïes de ninguno.
Sigue tu camino
hacia el convento.
-¿Dónde está vuestro padre? En casa. -
Haz que le cierren las puertas encima
para que no haga el tonto en otro lugar
-que en su casa. -¡Amparadle, cielos santos!
Si alguna vez te casas, te doy esta maldición como dote:
aunque seas casta como el hielo,
pura como la nieve, no te libres de la calumnia.
¡Vete a un convento!
O si tienes que casarte, cásate con un necio.
Los discretos saben en qué monstruos los convertís.
¡AI convento, rápido! Adiós.
He oído hablar de vuestros afeites.
Dios os dio un rostro,
y vos...
os hacéis otro.
Andáis a brincos, os contoneáis, ceceáis,
ponéis motes a todo y queréis parecer ingenua.
¡Ya está bien!
Esto me ha vuelto loco.
¡Digo que no quiero más bodas!
De entre los ya casados, vivirán todos menos uno.
Los demás...
que se queden como están.
¡Venga, al convento!
¿Amor?
Sus sentimientos no van por ese camino.
Lo que dijo, aunque algo deshilvanado,
no se parece a la locura.
Su alma oculta algo que está incubando su melancolía,
y temo que de ello nazca algún peligro.
Para impedirlo, he decidido en el acto
lo siguiente: saldrá hacia Inglaterra.
Ojalá los mares y países varios
arranquen de su corazón lo que tiene arraigado,
y contra lo que su mente golpea
hasta perder la mesura.
Sigo creyendo que el origen y la causa de su dolor
nacieron del amor desdeñado.
¡Noble mente trastornada!
Del cortesano, del soldado,
del sabio, ojos, lengua y espada.
Esperanza y flor de este bello reino,
espejo de la elegancia, modelo de gallardía,
blanco de todas las miradas.
¡Tan bajo tenía que caer!
Y yo, la más desgraciada, miserable de las mujeres,
yo, que he sorbido la miel de sus dulces votos,
veo ahora esa noble
y soberana razón,
¡destruida por la locura!
¡Ay de mí!
¡Haber visto lo que he visto, ver lo que veo ahora!
A vuestro servicio, señor.
Esta noche hay una representación ante el rey,
una de cuyas escenas se parece a lo que te conté,
de la muerte de mi padre.
Te suplico que observes a mi tío.
Yo también clavaré mis ojos en su cara.
Después contrastaremos nuestras opiniones.
Si roba algo a mi observancia,
pagaré el hurto.
¿Cómo va nuestro sobrino Hamlet?
Muy bien.
Como el camaleón,
vivo del aire, cebado de promesas.
Así no engorda un capón.
No entiendo nada a esas palabras.
Yo tampoco.
¿ Y los actores?
Os esperan.
Hamlet, siéntate a mi lado.
No, aquí hay un imán más atractivo.
¿Habéis oído eso?
¿Señora, puedo echarme en vuestro regazo?
-No, señor. -Quiero decir, con la cabeza
en vuestro regazo.
¿Creéis que pensaba algo malo?
No creo nada, señor.
Buena idea, echarse entre piernas femeninas.
-¿Qué, mi señor? Nada. -
Estáis de buen humor.
¡Dios, vuestro único bufón!
¿Qué hacer sino estar de buen humor?
Mirad qué alegre está mi madre,
y mi padre murió hace dos horas.
-No, hace el doble de dos meses. -¿Tanto?
Que el diablo se vista de negro, y yo, de marta.
¡Muerto hace dos meses y todavía sin olvidar!
La memoria de un gran hombre podría sobrevivir
medio año.
Debo dejarte, mi amor,
y pronto.
Mis facultades
me están fallando.
Pero seguirás viviendo
en este hermoso mundo,
honrada,
amada
y ojalá halles otro tan bueno
-por marido... -¡No digas nada más!
Que ese amor sería traición en mi pecho.
¡Maldita sea yo con un segundo esposo!
Quien toma un segundo
ha matado al primero.
¡Ajenjo!
Por segunda vez asesino a mi esposo
cuando el segundo en el lecho me besa.
¡Si tras eso quebranta su voto!
Déjame aquí un rato.
Que te arrulle el sueño,
¡y que la desgracia nunca nos separe!
¿Os gusta la función?
La reina hace demasiadas promesas.
Pero mantendrá su palabra.
¿Conoces el argumento?
¿No hay nada ofensivo en él?
Todo es broma,
veneno de broma. Nada ofensivo.
-¿Cómo se llama la obra? -"La ratonera". ¿Por qué?
Es una metáfora. Esta obra
representa un asesinato cometido en Viena.
El duque se llama Gonzago y su esposa, Bautista.
Ahora veréis, es una perfecta canallada.
Pero, ¿qué más da?
Vuestra Majestad y yo tenemos el alma limpia
y en nada nos afecta.
Que dé coces el jamelgo herido.
Nosotros andamos recto.
Éste es Luciano,
sobrino del rey.
Le envenena en el jardín para arrebatarle sus estados.
La historia nos ha llegado en selecto italiano.
Pronto veréis cómo el asesino
obtiene el amor de la mujer de Gonzago.
¿Asustado por tiros de fogueo?
¿Cómo os sentís, mi señor?
¡lnterrumpid la función!
Dadme luz.
Me apuesto mil libras que el espectro tenía razón.
¿Te diste cuenta?
Al hablar del veneno... - -Me fijé.
¡Música!
Si al rey la comedia no le gusta,
es que, pardiez, ¡le disgusta!
Señor, concededme una palabra.
Una historia entera.
La reina, muy afligida, me envía a buscaros.
Sois bienvenido.
Esa cortesía no tiene que ver con las buenas formas.
Dadme una respuesta sensata,
cumplo el encargo de vuestra madre.
Si no, perdonadme, me retiraré y asunto concluido.
No puedo...
daros una respuesta sensata.
Tengo la mente trastornada.
La respuesta que puedo dar está a vuestras órdenes.
O más bien, a las de mi madre. Vamos al asunto.
Mi madre, decíais...
Dice lo siguiente.
Vuestra conducta la ha llenado de estupor.
¡Portentoso el que asombra a su madre!
¿ Y qué cosa hay detrás de ese asombro materno?
Desea hablaros en su aposento, antes de acostaros.
Obedeceremos...
así fuera diez veces nuestra madre.
¿Algún otro asunto?
Señor, en otros tiempos me quisisteis.
Y sigo, por estas ladronas.
¿Cuál es la causa de esa turbación?
Os cerráis las puertas al esconderme lo que os atormenta.
Me falta ascenso.
¡Tenéis el voto del rey para sucederle en Dinamarca!
¿Por qué os empeñáis en ponerme bajo el viento,
¿como para que caiga en una trampa?
Cuando el sentido del deber me hace atrevido,
mi cariño se vuelve descortés.
No entiendo.
¿Queréis tocar
¿esta flauta?
No sabría, mi señor.
Os lo ruego.
-Creedme, no sabría. -Os lo suplico.
No sé tocarla.
Es tan fácil como mentir.
Gobernad estos orificios con los dedos,
dadle aliento con la boca
y pronunciará una música muy elocuente.
Éstos son los agujeros.
No puedo extraer de ella ninguna armonía.
Me falta el arte necesario.
¡Mirad en qué desprecio me tenéis!
Queréis que yo suene,
hacer como si conocierais mis registros,
arrancar el corazón de mi misterio,
hacer vibrar desde mi nota más baja hasta la más alta.
Y sin embargo, la música,
la voz de este pequeño instrumento,
no sabéis hacerla hablar.
¿Creéis que soy más fácil de tocar que una flauta?
Tomadme por el instrumento que queráis,
manoseadme cuanto queráis,
jamás lograréis tañerme.
Dios os bendiga, señor.
La reina quiere hablaros con urgencia.
¿ Veis aquella nube
¿que casi tiene la forma de un camello?
¡Por la misa, en efecto se parece a un camello!
O quizá a una comadreja.
-Tiene el lomo de una comadreja. O a una ballena. -
-Sí, a una ballena. -Bueno, iré a ver a mi madre
dentro de poco.
Se burla de mí hasta el límite de mi paciencia.
Iré dentro de poco.
Así lo diré.
Resulta fácil decirlo.
Déjame, amigo.
Llegada es la hora bruja de la noche,
cuando bostezan los cementerios,
y el mismo infierno insufla el contagio en este mundo.
Ahora podría yo beber sangre caliente
y cometer un acto tan amargo que,
al contemplarlo, se estremecería la luz del día.
Repugnante es mi crimen,
su hedor llega hasta el cielo.
Lleva consigo la primera,
la más antigua de las maldiciones,
el asesinato de un hermano.
Rezar no puedo,
aunque es mi inclinación tan grande como mi voluntad.
Mi culpa es más fuerte que mi fuerte intento.
Como un hombre sujeto a dos tareas,
quedo paralizado preguntándome por cuál empezar,
descuidando las dos.
Aunque esta mano maldita
estuviera cargada con sangre fraterna,
¿no hay lluvia en el cielo
¿para lavarla blanca como la nieve?
¿Para qué sirve la misericordia
¿sino para afrontar el rostro de la culpa?
¿ Y qué hay en la oración
¿sino esta doble fuerza,
¿de detenernos antes de caer
¿o perdonarnos tras la caída?
Levantaré la mirada.
Mi culpa pasada está.
¿Qué oración podría servir a mi propósito?
¿"Perdona mi crimen infame"?
No puede ser,
puesto que sigo poseyendo todo lo que me hizo matar:
mi corona, mi ambición,
mi reina.
¿Puede uno ser perdonado
¿y retener el fruto de su crimen?
En las corrientes corruptas de este mundo,
la mano dorada del crimen puede atropellar la justicia.
Y se ve a menudo
cómo el mismo lucro criminal
puede sobornar la ley.
Pero no es así allá arriba.
Allí no cabe el engaño.
Allí la acción muestra su verdadera naturaleza
y nos vemos obligados,
cara a cara, frente a nuestros crímenes
a reconocerlos.
Entonces, ¿qué?
¿Qué queda?
¿Lo que puede el arrepentimiento?
¿Qué no podrá?
¿Pero qué podrá
¿si uno no puede arrepentirse?
¡Miserable estado!
¡Pecho oscuro como la muerte!
¡Alma atrapada, cuanto más luchas
¡más te hundes!
¡Ayudadme, ángeles!
¡Dad el salto!
¡Doblegaos, tercas rodillas!
Y tú, corazón con cuerdas de acero,
sé blando como los nervios de un recién nacido.
Todo podría ir bien.
Ahora podría hacerlo,
ahora que está rezando.
Ahora
lo hago.
Y se va al cielo. Así quedo vengado.
Estudiemos esto: un villano mata a mi padre,
y yo, su único hijo,
envío al cielo a ese villano.
Eso sería premio y salario, no venganza.
ÉI sorprendió a mi padre brutalmente,
harto de pan,
con sus pecados abiertos, lozanos como mes de mayo.
¿Quién sabe el saldo de su cuenta sino Dios?
Dadas las circunstancias, podemos pensar
que llevará mucho peso.
¿Quedaré yo vengado
¿si sorprendo a éste mientras purifica su alma,
¿preparado y a punto para el tránsito?
Quita, espada,
búscate una ocasión más horrible.
Cuando esté ebrio, dormido,
lleno de ira,
en el placer incestuoso de su lecho,
jugando, blasfemando,
en alguna acción que no tenga sabor a salvación.
Entonces hazle la zancadilla,
que sus talones golpeen el cielo
y su alma esté tan condenada
y negra como el infierno mismo
donde será arrojado.
Mi madre me espera.
Esta medicina
no hace más que prolongar tus días enfermos.
Mis palabras vuelan hacia lo alto,
mis pensamientos
se quedan abajo.
Palabras sin pensamientos
jamás llegan al cielo.
Está a punto de llegar.
Decidle como es debido
que sus caprichos son intolerables,
que habéis hecho de pantalla
interponiéndoos entre el fuego y él.
Yo me quedaré aquí en silencio.
Os lo ruego, habladle claro.
Os lo aseguro, no temáis nada.
Retiraos, le oigo venir.
¿Qué hay, madre, qué ocurre?
Has ofendido mucho a tu padre.
Vos habéis ofendido mucho al mío.
Respondes con necedad.
Preguntáis con perfidia.
¿Olvides quién soy?
No, por la cruz. Sois la reina,
la mujer del hermano de vuestro marido.
Y, ojalá no fuera así, también sois mi madre.
Te enviaré a quienes sepan hablarte.
¡Vaya, Hamlet!
Sentaos.
No habréis de moveros
hasta que os ponga delante un espejo
para ver el fondo de vuestro ser.
¿Qué quieres hacer? ¿No irás a asesinarme?
¡Socorro!
¿Qué, una rata?
¡Un ducado a que resulta muerta!
-Qué has hecho? No sé. -
¿Es el rey?
¡Acción insensata y sanguinaria!
Sanguinaria y casi tan mala, buena madre,
como matar a un rey y casarse con su hermano.
¿Matar a un rey?
Eso es lo que he dicho.
¡Adiós, pobre idiota temerario, miserable espía!
Te tomé por otro de más rango.
Demasiado celo puede ser peligroso.
¡Adiós!
Acepta tu suerte.
¡Dejad de retorceros las manos, sentaos!
Que os retuerce el corazón.
Así he de hacer si está hecho de materia penetrable.
¿Que he hecho para que alces el tono
¿contra mí tan brutalmente?
Un acto que ofusca
la gracia y el rubor del recato, llama hipócrita a la virtud,
arrebata la rosa
de la frente del amor puro y levanta una pústula,
convierte el voto nupcial en juramento de tahúr.
Un acto
que arranca el alma misma de la sagrada unión
y reduce la religión a palabras. El cielo se abrasa.
Y esta tierra sólida y compacta,
sofocada como ante el juicio,
está enferma de pensar en tal acto.
¿Qué acto es ése
¿que ruge tan fuerte y truena al mencionarlo?
Mirad...
este retrato,
y aquel otro.
Muestran la imagen de dos hermanos.
Mirad
qué nobleza se refleja en este rostro.
La frente del propio Júpiter,
los ojos de Marte, que amenazan y mandan,
el aspecto del heraldo Mercurio,
al posarse en un monte que besa el cielo,
Una combinación, una forma
donde cada dios dejó su impronta
para decir: éste es un hombre.
Era vuestro marido.
Mirad ahora lo que sigue.
Ahí tenéis
a vuestro marido,
espiga podrida que corrompe la salud de su hermano.
¿Tenéis ojos?
¿Pudisteis abandonar esta bella montaña
¿para pacer en la ciénaga?
¿Tenéis ojos?
No lo llaméis amor, pues a vuestra edad
el brío de la sangre está domado,
es humilde y sigue al juicio.
¿ Y qué juicio pasaría de éste a ése?
-¡Vergüenza! -¡No hables más, Hamlet!
Vuelves mis ojos
hasta el fondo de mi alma,
y veo allí tan negras
y tenaces manchas que nada borrará.
¡Pero vivir
¡en el sudor rancio de un lecho grasiento,
¡cociéndose en la corrupción,
¡arrullarse y hacer el amor
-¡entre inmundicias! -¡No me hables más!
Esas palabras son dagas en mi oído.
¡Basta, mi dulce Hamlet!
¡Un asesino, un villano,
¡que no vale ni la vigésima parte
¡del que fue vuestro esposo, un payaso de rey!
¡Un quitabolsas del poder
¡quien hurtó la diadema y se la metió en el bolsillo!
-¡Basta! -¡Un rey de andrajos y remiendos!
¡Sálvame y cúbreme con tus alas, espectro celestial!
¿Qué deseas, noble figura?
¡Ay, está loco!
¿ Vienes a reprender a tu hijo que se entretiene,
¿deja pasar el tiempo
¿y olvida tu terrible mandato?
-¡Habla! No olvides. -
Sólo vengo a dar filo
a tus propósitos ya casi romos.
¡Mira!
Tu madre está espantada.
Intercede entre ella y su atormentada alma.
La imaginación es más fuerte en los más débiles.
Háblale, Hamlet.
¿Cómo estáis, señora?
Ay, ¿cómo estás tú,
¿que clavas la mirada en el vacío
¿y conversas con el aire incorpóreo?
Querido hijo, sobre el fuego y calor de tu fiebre
vierte la fría paciencia.
¿Adónde miras?
¡A él!
Mirad su palidez, sus ojos fulgurantes.
Su forma y su causa, juntas,
predicando a las piedras, podrían animarlas.
No me mires,
no sea que ese gesto piadoso tuerza mi firme designio.
Mi deber perdería su verdadero color:
lágrimas en vez de sangre.
-¿A quién le dices eso? -¿No veis nada allí?
Nada en absoluto,
y veo todo lo que hay.
¿Tampoco oísteis nada?
No, a nosotros tan sólo.
¡Mirad allí!
¡Miradlo cómo se desvanece!
¡Mi padre, vestido tal como en vida!
¡Mirad cómo sale por el pórtico!
Todo eso se ha forjado en tu mente.
Esos seres sin cuerpo
son creaciones del delirio.
¿Delirio?
Mi pulso, como el vuestro,
late acompasado
y produce una música igualmente sana.
No es locura lo que he dicho.
Ponedme a prueba.
Lo repetiré todo, y la locura huirá desbocada.
Por Dios, no lisonjeéis vuestra alma pensando
que no habla vuestro pecado sino mi locura.
Sería como cubrir la úlcera de una piel fina
mientras que un pus fétido infectaría oculto el interior.
Confesaos al cielo.
Arrepentíos del pasado, evitad el porvenir.
No echéis más estiércol a la cizaña.
Me has partido el corazón en dos.
Arrojad la mitad más vil, vivid más pura con la otra.
Buenas noches.
Y cuando queráis ser bendecida,
de vos pediré la bendición.
En cuanto a ese señor, me arrepiento,
pero así quiso el cielo castigarme con él
y a él conmigo, al ser yo su azote y su verdugo.
Me hago cargo de él,
y responderé de la muerte que yo le di.
Una palabra más, señora.
-¿Qué debo hacer? -Nada de lo que os he dicho.
Dejad que el hinchado rey vuelva a llevaros al lecho,
que os pellizque en las mejillas,
os llame ratoncito mío,
y a cambio de un par de inmundos besos,
sobándoos el cuello con sus malditos dedos
os haga desembuchar el asunto:
que en realidad
no estoy loco,
sino loco por astucia.
Sería bueno que se lo dijerais
pues, ¿por qué una reina hermosa, prudente, modesta
¿ocultaría al sapo, al murciélago, al gato
¿secretos tan preciosos?
¿Quién haría eso?
A despecho del buen sentido,
abrid el cesto en el tejado de la casa,
dejad que vuelen los pájaros,
y como el mono de la fábula,
meteos en el cesto y rompeos la crisma.
Si las palabras están hechas de aliento,
y el aliento, de vida,
en mi vida tendré aliento para referir lo que has dicho.
Este consejero está ahora muy quieto,
muy callado y muy grave.
¡Pensar que en vida
¡era un canalla, idiota y charlatán!
Vamos, señor,
acabemos ya con vos.
Buenas noches, madre.
¿Dónde está Polonio?
De cena.
¿Dónde?
No donde come él,
sino donde es comido.
Un parlamento de políticos gusanos está ahora con él.
El gusano es el emperador del buen comer.
Cebamos a las criaturas para cebarnos,
y nos cebamos para cebar a los gusanos.
Un rey gordo y un flaco mendigo
no son más que menú variado:
dos platos, para una misma mesa.
-Aquí acaba todo. -¡Ay!
Un hombre puede pescar
con el gusano que comió a un rey
y comer el pez que se tragó al gusano.
-¿Qué queréis decir con eso? Nada. -
Que un rey puede viajar por las tripas de un mendigo.
-¿Dónde está Polonio? En el cielo. -
Enviad a alguien allí.
Si el mensajero no le encuentra,
buscadle en el otro sitio vos mismo.
Pero seguramente,
si no le encontráis en un mes...
le olfatearéis al subir las escaleras.
Id a buscarle.
Seguro que os esperará.
Ese acto,
por tu propia seguridad
que apreciamos tanto como nos aflige
lo que has hecho,
exige que te marches con urgencia.
Disponte pues,
la nave está preparada, el viento propicio,
todo a punto para Inglaterra.
¿lnglaterra? Bien.
Así es.
Si supieras nuestras intenciones.
Veo un querubín que las conoce.
Pero, vamos, a Inglaterra.
Adiós, querida madre.
Tu padre que te quiere.
Mi madre.
Padre y madre son marido y mujer.
Marido y mujer son una misma carne. Así pues,
madre.
Ser o no ser.
Ésa es la cuestión.
¿Qué es más noble para la mente,
¿sufrir las hondas y las flechas de la insultante Fortuna,
¿o...
¿alzarse en armas contra un mar de adversidades,
¿y oponiéndose a ellas,
¿darles fin?
Morir...
Dormir, nada más,
y con un sueño decir que damos fin
a los dolores del corazón y a las miles heridas de la carne.
Es una consumación ardientemente deseada.
Morir,
dormir,
dormir, soñar acaso...
¡Ay!
Ésa es la dificultad.
En esa muerte, los sueños que nos lleguen,
una vez lejos del tumulto,
deben detenernos.
Es esa perspectiva
la que hace tan larga la calamidad de la vida.
¿Quién soportaría los azotes y las burlas del tiempo,
¿las injusticias del opresor,
¿las afrentas del soberbio,
¿las congojas del amor desairado,
¿las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder,
¿las vejaciones que el mérito recibe del hombre indigno,
¿cuando uno mismo pudiera hallar la paz
¿con un simple puñal?
¿Quién soportaría tantas cargas,
¿gimiendo y sudando bajo el peso de la vida,
¿si no fuera porque el temor de algo tras la muerte,
¿de ese país sin descubrir,
¿de cuyos confines no retorna viajero alguno,
¿confunde nuestra voluntad
¿y nos hace soportar los males que tenemos
¿antes que volar hacia otros que desconocemos?
Así,
la conciencia nos hace a todos cobardes,
el color natural de la resolución
se desvanece a la pálida sombra del pensamiento,
y empresas de gran importancia y valía,
ante esa perspectiva,
llegan a torcer su rumbo
y pierden hasta el nombre de acción.
¿ Vamos ya, si os place, mi señor?
¡A Inglaterra!
De aquí en adelante,
¡que mis pensamientos sean de sangre,
¡o ya no valgan nada!
Señor,
sabemos lo que somos,
pero no sabemos lo que seremos.
Por favor, no hablemos más de esto,
pero si os preguntan lo que significa, decid esto:
Por Jesús y la Santa Caridad,
¡ay, cuánta vergüenza!
Los mozos lo hacen en cuanto pueden.
Por San Pijo,
tienen la culpa.
Ella dice:
"Antes de tumbarme,
"prometiste desposarme."
ÉI contesta: "Así lo habría hecho,
"por el sol,
"si no hubieras venido a mi lecho."
Espero que todo irá bien.
Hemos de tener paciencia.
Pues bien, os agradezco vuestros buenos consejos.
Buenas noches, señoras.
Dulcísimas señoras, buenas noches.
¡Oh, Gertrudis!
Cuando llegan las penas, no llegan como exploradores,
sino en batallones.
Primero, el asesinato de su padre,
luego, la ausencia de vuestro hijo,
violento autor de la muerte del buen Polonio.
Ofelia privada de sí misma y de su sano juicio.
Y por último,
cosa tan grave como todas ésas,
su hermano en secreto ha vuelto de Francia.
Rumia esos hechos asombrosos,
se esconde en las nubes,
con los oídos infectados
por historias pestilentes sobre la muerte de su padre.
Querida Gertrudis,
esto es como la metralla, que por todas partes
me da más de una muerte.
Tú, miserable rey, devuélveme a mi padre.
Calma, Laertes.
-¿Dónde está mi padre? Muerto. -
-No por él. -Que pregunte.
¿Cómo murió?
No me dejaré engañar. ¡AI infierno la fidelidad!
¡La juro al demonio más oscuro!
¡Caigan al abismo la conciencia y la virtud!
Desafïo a la condena eterna. He llegado a tal punto
que no me importa ni este mundo ni el otro.
Suceda lo que suceda,
¡vengaré hasta el fin a mi padre!
-¿Quién os detendrá? -Sus enemigos.
Habláis como un buen hijo
y un auténtico caballero.
Que soy inocente de la muerte de vuestro padre
y que siento enorme dolor por ella,
será claro en vuestra mente como la luz en vuestro ojo.
Buen Laertes,
ése que mató a vuestro noble padre
quería atentar contra mi vida.
Ofelia, querida hermana.
¿ Ya no volverá?
No puedo sino llorar al pensar
que le han puesto en la tierra fría.
¡Lo sabrá mi hermano!
Le llevaron a enterrar
con la cara descubierta en el ataúd,
tralará, lará, lará.
Y sobre su tumba
llovieron muchas lágrimas.
Dios te guarde, paloma mía.
Traigo romero,
para el recuerdo.
Te lo ruego, amor, recuerda.
Y pensamientos,
a modo de pensamiento.
Aquí hay hinojos para vos, y aguileñas.
Aquí hay ruda para vos,
y un poco para mí. La llaman hierba de la gracia.
Los domingos, debéis llevarla de modo distinto.
Aquí tenéis una margarita.
Las violetas se marchitaron cuando murió mi padre.
Dicen que tuvo buen fin.
¿ Ya no volverá?
No, que está muerto.
Ve a tu lecho de muerte,
que él nunca volverá.
Su barba era blanca como la nieve,
y sus cabellos, de color de lino.
Se ha ido.
Se fue, de nada sirve llorar sobre él.
Dios mío, ten piedad de su alma.
Y por todas las almas cristianas ruego a Dios.
Que Dios os guarde.
¡Fiebre,
¡sécame el cerebro!
Lágrimas siete veces saladas,
quemad el sentido y poder de mis ojos.
Por los cielos, tu locura será pagada con tal peso
que hundirá la balanza.
Oh, rosa de mayo,
¡doncella querida, buena hermana, dulce Ofelia!
Cielos, ¿puede el juicio de una doncella
¿ser tan mortal como la vida de un anciano?
Adiós, Majestad.
Tengo palabras de fuego, que pronto arderían,
pero esta locura las apaga.
-¿Qué noticias son ésas? -Cartas, Majestad.
De Hamlet.
¿Quién las trajo?
Unos marineros, señor.
Déjame.
"Alto y poderoso:
"Desnudo me han desembarcado en vuestro reino.
"Mañana pediré ver vuestros reales ojos,
"y, solicitando primero vuestro perdón,
"os relataré las circunstancias de mi repentino...
"y aún más extraño regreso."
"Desnudo".
Y en posdata añade:
"Solo".
Una desgracia pisa los talones a otra,
de tan de prisa como se siguen.
Vuestra hermana pereció ahogada, Laertes.
¿Dónde?
Crece un sauce recostado en medio de un arroyo
reflejando sus hojas en el agua cristalina.
Allí hacía ella maravillosas guirnaldas
de flores de cuclillo, ortigas,
margaritas y orquídeas de dama,
que llevan un nombre grosero
pero que nuestras doncellas llaman dedos de muerto.
Cuando trepaba para colgar en las ramas su corona silvestre,
un mimbre se rompió.
Y con sus trofeos floridos fue a caer
en aquel arroyo de lágrimas.
Sus ropajes extendidos
la sostuvieron un rato a flote, cual sirena.
Cantaba fragmentos de antiguas melodías,
como inconsciente del propio peligro
o como criatura del agua, acostumbrada a ese elemento.
Pero no pasó mucho tiempo sin que sus vestidos,
empapados de agua,
arrebataran a la infeliz de su canto melodioso
hacia la fangosa muerte.
¿Entonces se ha ahogado?
¿Quién construye más sólido
¿que el albañil, el calafate, el carpintero? El sepulturero.
Sus casas duran hasta el día del Juicio.
¿No tiene este hombre conciencia de su oficio?
Canta mientras cava una tumba.
¿De quién es esa tumba?
Mía, señor.
Ya lo creo puesto que en ella estás.
Vos no estáis, así que no es vuestra.
En cuanto a mí, no me meto en ella, y sin embargo es mía.
¿Para qué hombre cavas la tumba?
-Ninguno. -¿Para qué mujer?
-Ninguna. -¿A quién enterrarás?
A una que fue mujer, pero ha muerto.
Puntilloso es el patán.
Seamos precisos o nos perderemos en equívocos.
¿Desde cuándo eres sepulturero?
De todos los días de aquel año,
empecé precisamente el día
en que el difunto rey Hamlet
venció a Fortimbrás, rey de Noruega.
-¿ Y cuánto hace de eso? -¿No lo sabéis?
Cualquier tonto se lo dirá.
Fue el día en que nació el joven Hamlet,
el loco que mandaron a Inglaterra.
Es cierto, ¿y por qué le mandaron a Inglaterra?
Pues porque estaba loco.
Allí recobrará la razón, y si no, allí poco importará.
¿Por qué?
Allí no se le notará.
Allí están todos tan locos como él.
¿Cómo se volvió loco?
Dicen que de un modo muy extraño.
¿Cómo muy extraño?
Pues perdiendo el juicio.
-¿De dónde salió su locura? Pues de Dinamarca. -
¡Silencio!
Metedla en tierra.
Que de su hermosa carne impoluta
broten violetas.
¿Es ésta toda la ceremonia?
¿No se ha de hacer nada más?
Nada más.
Su muerte fue dudosa.
Profanaríamos el oficio
si cantáramos un réquiem por ella
como por un alma en paz.
Cura maleducado,
mi hermana será un ángel mientras tú aúlles abajo.
Flores para una flor.
Adiós.
Esperaba que te casaras con mi Hamlet.
Pensaba adornar tu lecho de novia, dulce doncella,
y no esparcir flores en tu tumba.
Triple desgracia
caiga diez veces triplicada
en la cabeza cuya malvada acción
te privó de tu agudo juicio.
Retened la tierra,
que la abrace una última vez.
Echad ahora vuestro polvo
sobre lo vivo y lo muerto y haced de este llano una montaña
más alta que el viejo Pelión
o la celestial cumbre del Olimpo.
¿Quién es ése cuyo dolor suena con tanto énfasis,
¿cuya pena conjura a las estrellas
¿hasta que se detengan asombradas?
¡El diablo se lleve tu alma!
¡No rezas bien!
Por favor, ¡quítame las manos de la garganta!
No soy colérico, pero hay en mí algo peligroso
que tu prudencia debería temer. ¡Quita esa mano!
Yo amaba
a Ofelia.
Ni cuarenta mil hermanos,
con todo su amor, ¡podrían superarme!
¿Qué harías por ella?
-¡Está loco, Laertes! -¡Por Dios, dejadle!
¿Quieres llorar? ¿Luchar?
¿Destrozarte, comerte un cocodrilo?
¡Yo lo haré! ¿Has venido aquí a lloriquear?
¿A desafiarme en su tumba?
¡Que te entierren vivo, y a mí también!
Ya que hablas de montañas, que nos las echen encima
hasta que al lado de nuestro monte ardiente,
Ossa parezca una verruga.
Si quieres gritar, ¡yo vociferaré tanto como tú!
Esto es pura locura.
Estará presa del ataque un rato aún.
Por favor, buen Horacio,
cuídale.
No importa.
Haga lo que pueda el mismo Hércules,
el gato maullará
y el día del perro llegará.
Tengo cosas que decirte al oído.
Rosencratz
y Guildenstern
van rumbo a Inglaterra.
De ellos tengo que hablar.
Una divinidad
da forma a nuestros planes, aún esbozados.
Es cierto.
En mi corazón una especie de lucha
me impedía conciliar el sueño.
Subiendo de mi camarote,
envuelto en una capa de marinero, en la oscuridad
les voy buscando a tientas,
les encuentro,
hurgo en sus bultos
y me atrevo a romper los sellos de sus despachos.
En ellos encuentro, Horacio,
real traición,
orden terminante de que al leerlos,
sin demora, sin esperar incluso a que se afile el hacha,
me corten la cabeza.
¿Es eso posible?
Aquí tienes los despachos.
Léelos cuando tengas más tiempo.
Al verme entre las redes de esos villanos,
me siento
y preparo un nuevo despacho.
Lo escribo cuidadosamente: una apremiante súplica del rey
a Inglaterra, su fiel tributaria,
para que a la lectura del despacho,
sin menor o mayor deliberación,
dé a los portadores
muerte inmediata,
sin tiempo para confesar.
¿Qué rey es éste?
¿No es actuar en conciencia
¿el pagarle lo suyo...
¿con este brazo?
Dejar a este cáncer hacer el mal sería como condenarse.
Pronto le harán saber
el resultado de este asunto. - Pronto. -
Pero el intervalo es mío
y la vida de un hombre sólo dura el tiempo de decir "uno".
Hamlet está de vuelta.
¿Qué estáis dispuesto a hacer
¿para mostraros hijo de vuestro padre en hechos
-¿más que en palabras? Cortarle la cabeza -
en la iglesia.
La venganza no debe tener límites.
Pero, buen Laertes, haced esto:
quedaos en vuestro cuarto.
Cuando vuelva Hamlet, se alabarán vuestras excelencias,
prepararemos un encuentro y haremos apuestas.
ÉI es descuidado,
elegid espada sin botón y, con una estocada,
-vengad vuestro padre. Así lo haré. -
Y con este propósito
untaré mi espada.
Compré a un buhonero un ungüento
tan mortal que por muy leve que le arañe,
podrá ser su muerte.
Durante la pelea os acaloraréis
y cuando él pida de beber,
le tendré preparada una copa para la ocasión.
Con un solo sorbo,
en caso de que escapara a tu espada envenenada,
lograremos nuestro fin.
Señor, el rey
ha apostado que en doce asaltos, Laertes no os sacará
más de tres de ventaja.
Ha apostado doce contra nueve.
Prueba inmediata,
si otorgáis una respuesta.
Ésta es la hora en que suelo pasearme.
Si place al rey, traed los floretes.
Perderéis esta apuesta, mi señor.
No lo creo. Ganaré por los puntos de ventaja.
Pero no sabes qué dolor siento cerca del corazón.
No importa.
Es sólo una tontería,
un pálpito que turbaría a una mujer.
Si vuestra mente recela algo, seguidla.
Les diré que os encontráis indispuesto.
Nada de eso. Desafiamos los augurios.
Actúa una providencia especial hasta en la caída de un gorrión.
Si es ahora, no ha de venir.
Si no ha de venir, será ahora.
Si no es ahora, ha de ser sin embargo.
Todo reside en estar dispuestos.
Puesto que nadie sabe lo que deja,
¿por qué no dejarlo antes?
Dejémoslo.
Venid, Hamlet.
Tomad esta mano.
Concededme vuestro perdón, señor.
Os he ofendido.
Pero perdonadlo, como caballero.
Todos saben, y también lo habréis oído,
que estoy aquejado de un grave trastorno.
Todo cuanto hice, que haya herido vuestra naturaleza y honor,
proclamo aquí... que fue locura.
¿Fue Hamlet quien ofendió a Laertes?
Nunca Hamlet.
Si Hamlet se pierde a sí mismo,
y, no siendo él mismo, ofende a Laertes,
no es Hamlet quien actúa.
Hamlet lo niega.
¿Quién actúa, entonces?
Su locura.
Si así es, Hamlet forma parte de los ofendidos.
Su locura es el enemigo del pobre Hamlet.
Señor,
ante los oyentes, que mi negativa de todo daño intencionado
me disculpe. Considerad generosamente
que disparé una flecha por encima de la casa
y herí a mi hermano.
Quedo así satisfecho
en mi naturaleza, que debería
moverme a venganza.
Pero en materia de honor,
no quiero ninguna reconciliación.
Los floretes, vamos.
Uno para mí.
Seré vuestro florón, Laertes.
Ante mi ignorancia vuestra habilidad
brillará cual estrella en la noche más oscura.
-¿Os burláis de mí? -No, por esta mano.
-¿Conocéis la apuesta? -Muy bien.
Vuestra Alteza ha apostado por el más débil.
No tengo miedo, os he visto a los dos.
Jueces.
Tocado, muy claramente.
Bueno, sigamos.
Esperad.
A tu salud, Hamlet.
Dadle la copa.
Dejadla aparte. Primero, este asalto.
-¿Qué decís? -Tocado, lo admito.
Ganará nuestro hijo.
-La reina brinda por vuestra fortuna. Buena señora. -
-¡Gertrudis, no bebáis! -Pero quiero, señor.
Perdonadme.
Luego.
Esta vez, le tocaré.
Hamlet,
estás herido de muerte.
No hay medicina en el mundo que pueda salvarte.
No te queda media hora de vida.
Llevo en mi mano el instrumento traidor,
sin botón y con veneno.
El infame ardid se ha vuelto contra mí.
Caído como una grulla en mi trampa, justo es mi final.
Tu madre está envenenada.
No puedo más.
¡El rey!
¡El rey tiene la culpa!
Mi querido Hamlet...
¡La bebida!
¡Estoy envenenada!
Toma, incestuoso,
asesino, maldito danés,
sigue a mi madre.
Así debe ser.
Me muero, Horacio...
Adiós, desventurada reina.
Vosotros que miráis esta desgracia, pálidos y estremecidos,
vosotros, mudos espectadores de este drama,
si tuviera tiempo... Pero la muerte, cruel esbirro,
ejecuta la orden implacablemente.
Podría deciros...
Pero dejémoslo.
Estoy muerto. Tú vives.
Haz el justo relato de mi causa a los insatisfechos.
No penséis en ello.
Tengo más de antiguo romano que de danés.
-Aquí queda licor. -Dame la copa.
Por el cielo,
la cogeré.
¡Qué nombre herido, si todo permanece oculto,
¡dejaré detrás de mí!
Si alguna vez me tuviste en tu corazón,
renuncia todavía un tiempo a la felicidad
y en este mundo amargo, respira con dolor
para contar mi historia.
Déjame.
El resto es silencio.
Adaptación: lsabelle Couté Rodríguez
Subtitulación: TVS - TITRA FILM